Mi director avanza un crescendo tras otro, cada vez que no llega al clímax.
Sísifo se lleva el nudo en la garganta.
¿Cuántas palabras debo elegir no decir antes de que finalmente se suelten y salgan sin orden de mi boca como una bandada de escolares al comienzo del recreo?
La pluma no se puede borrar. pero incluso esa metáfora falla cómicamente porque mi piso está lleno de basura, cubierto con papel desperdiciado.
Un lienzo de mi mente, lleno de pensamientos inconexos y frases inconclusas.
Quizás, todo el tiempo, estuvo mal intentar forzarlos a salir de mi habitación.

Y en su lugar debería invitarte a entrar.